La vida es ciega espera y dolor sordo,
terca pasión o furor sin rumbo.
Pero ¿qué fuego triste, o qué pena, tirita
en el quicio de la existencia?
Y ¿cómo encontrar en la noche
arrasada el manantial del silencio?
El alma, blanca sábana yerta,
anhela las sombras dormidas
en el corazón del tiempo.
Del agua amarga de la vida, bebe;
de la copa del tiempo, bebe cuanto puedas,
pero nada esperes de la muerte —salvo tu consuelo.
[De Cuaderno de sombras, 2001]
Imagen: Pablo Palazuelo
